Sobre figurativos, abstratos, e esquisitices...

Não me recordo o momento em que  decidi ser artista, mas sei que se não me recordo é porque essa memória é muito, muito antiga. Lembro de minha vida a partir dos 22 meses, por incrível que pareça... Mas essa memória em especial me parece ancestral, congênita, hereditária.

Nasci com essa natureza, se posso chamar assim esse parco talento e a imensa vontade de mergulhar meus dias, eternamente, em tintas, frases, pensamentos, movimentos, barro e sentimentos.

Não aprendi a pintar, esculpir ou escrever. Não aprendi a dançar. Acho que não há como aprender o que é nosso e veio colado ao corpo, encharcando a alma.
Há sim, como melhora e desenvolver técnicas e habilidades. Estudar as formas e observar, encantados, o melhor de tudo, os gênios...os banidos, os aclamados. Observar.

Mas no que faço pouco importa a habilidade ou resultado, porque depois que descubro a forma e a vida na matéria branca, inerte, morta, o que resulta não é mais desafio, grito ou silêncio. O que resulta é pano, tinta, frases, barro... e uma tristeza pelo fim .
Mas é enquanto estou fazendo,criando, decobrindo e imaginando ,envolta em prazer e lascívia branda ou furiosa,  é ali nesse cerne que reside o melhor, o sentido, a arte.
Um processo estranho de ressurreição do que vive mas só eu percebo , e a morte na sequencia.

Descobrir vida na matéria morta, soprar, e ao terminar tudo voltar a inércia... Até um novo olhar pousar sobre o objeto do trabalho e soprá-lo novamente.

O olhar do espectador trás de volta à vida o que foi criado e morto num só tempo, e no meio, toda a razão da minha existência.
Figurativa ou abstrata...o que importa? Ser artista é uma maneira de estar no mundo,  e já somos tão abstratos em nós mesmos.

Arte é coisa pra gente esquisita... apreciá-la,também.